Некоторые люди хотят богатого папу,
кто-то же хочет, чтобы просто он был.
Мой, Слава Богу, со мною рядом.
День изо дня молюсь,
чтоб не уходил.
Мама - это наше тепло женское,
оно не сравнится с папиной похвалой,
пошлёпыванию по спине.
У папы необычный парфюм,
от которого, как от мальчишки,
сносит крышу мне по весне.
И если б не ты, я бы многому не научилась,
я бы многое в жизни своей,
пропустила мимо ушей.
Мне кажется, это ужасно,
когда ты прижаться с утра хочешь,
спросить его, что ему снилось,
в ответ же, дай Бог,
чтобы во сне с ним быть.
Он рядом, я равнодушно мимо.
Он помощь, я же в замен грублю.
Он всегда хотел первую дочь,
а не сына.
А я постоянно ему хамлю.
И ночью, об стены бетонные,
я разбиваю свои кулаки,
от слёз лишь крича:
"я люблю тебя, прости, что те дни прошли."
То, что люблю, любила и буду,
кому мне теперь, расскажите нести.
Когда-то, я каждое утро мимо,
без объятий, улыбок,
думая, всё ещё будет,
куда-то спешив.
Сейчас же, хочу я лишь просто мужское,
незаменимое рядом плечо,
чтобы сидеть у костра,
жизнь - воля,
и я в разговорах с тобой лечу.
Некоторые люди хотят богатого папу,
кто-то же просто, чтобы он был.
Песни с ним петь, вдвоём под гитару,
о жизнь молчать,
да время ценить.